Есть такие женщины, я называю их кара за грехи. Расплата за всех тех, кому ты когда - то разбил сердце. И пошел дальше, переcтупив.
Это особенные женщины. От них как будто плавится воздух, становится трудно дышать и смотрят они так, словно знают о тебе всё, и еще что - то такое чего не знаешь даже ты сам. Как будто имен у нее тысяча и каждый день она разная, но всегда сама по себе.
Taкую женщину невозможно приручить. Как будто она пришла и весь твой мир рухнул. Как будто ее за руку привел сам дьявол. Красота ее завораживает. Ум ее порабощает. Она крепко держит тебя за сердце. А в глазах у нее читается :' Я твоя — карма.' Она знает зачем именно пришла в твою жизнь. И это заводит ее, как раненое животное, — хищника. Она видит тебя насквозь, и всё, что между вами для неё, — не более чем игра, которая закончится ее победой.
Фокус в том, что ей ничего от тебя не нужно. Не важно насколько ты успешен, уверен в себе, не важно сколько у тебя денег, какая тачка и сколько у тебя было женщин до встречи с ней. Она та, — кто покажет тебе, что такое боль. Боль от разбитого сердца. Помнишь, всех тех женщин, которых ты обманул, уничтожил, предал? Чьи чувства растоптал как винный виноград? Помнишь их глаза, в момент, когда ты уходил, гордый собой? Помнишь, как они умоляли тебя остаться? Помнишь, как ты плевал на их слезы и шел ломать следующую жизнь?
А теперь смотри.
У нее флеш роял. И тебе нечего дать взамен. Ты начисто проигрался, парень. Нечего поставить в этом казино чувств, чтобы сыграть в а банк.
Она это знает и смотрит так, словно она пришла, чтобы вырезать твое сердце, но чего — то ждет, медленно потягивая свой коктейль через трубочку дьявольски чувственными губами. Смотрит и молчит. Этим еще сильнее привязывает к себе, наращивая кульминацию. Не держит, но и не отпускает. Выбирает момент, после которого для тебя уже не будет пути обратно.
И сначала ты думаешь, что с твоей стороны это тоже игра, как было с остальными, как было раньше. А потом понимаешь, что подсел так плотно, что соскочить уже не сможешь.
И ты готов кричать ей о любви, целовать ей руки, становиться на колени, пытаясь ее удержать, ты готов вырвать собственное сердце, бросив к ее ногам, готов ползти за ней, повторяя ее имя сотню раз.
Именно в этот момент она уходит.
Навсегда.
Однажды утром находишь записку с отпечатком красной помады и подписью:
' L ' not for Love. ' L ' for Lilith.
После ее ухода сидишь, выпотрошенный как чучело зверя с вспоротым нутром, вымотанный и опустошенный и думаешь, кто она такая черт возьми.
А она из тех, кому однажды вырезал сердце такой же как ты.
И прежде чем мужские пылкие признания стали для нее столь же незначительными как отпечаток помады на ее сигарете, который полетит в урну, она стояла у ворот Ада и Сатана отправил ее обратно, вооруженной и готовой к войне.
Ни любви, ни тоски, ни жалости. Снаружи — кукла, внутри — чума, от которой тебя будет трясти, как Европу в 1350 - ом.
Какое то время еще пытаешься собрать остатки разума. А потом, —Выкручивает. Выворачивает. Сбитый пульс. Огнестрельное у виска.
Обезболивающего нет.
Как нет и ничего, способного стереть ее из памяти.
Умираешь. Эффект внутрянного взрыва. Ста двадцати Хиросим.
Личная первая мировая.
Бессмысленно просить пощады у Богов. Боги на ее стороне.
А про Дьявола ты уже и сам все знаешь.
Остаются увядшие розы, холодный ветер, что уносит ее Шанель,
и прощальные титры, от которых хочется выть, сползая по стенам.
Холод заползает с улицы. А в груди пусто, как будто вырвали сердце, и даже странно, что пустота может так сильно болеть.
Теперь и ты знаешь, что такое боль, мой мальчик.
Что ж. Принимай и наслаждайся новой реальностью, дорогой.
Заслужил.
— Лия Русс
